Il s’éveilla et se rendit compte qu’il ne savait pas de tout où il était. Les événements de la soirée passée n’étaient pas clairs. Ils étaient intelligibles, comme la pornographie illégal qu’il essaie de débousculer avec trois antennes. La soirée était comme les autres… trop de bière, trop d’haine- propre, trop d’essayant avoir les filles. Les filles sont comme le filet mignon à l’indigent à l’extérieur de son appartement – hors de sa portée.

Mais toujours, il s’est éveillé et se rendu compte qu’il ne savait pas de tout où il était, comment il y est arrivé. Et cela n’a pas lui égale. Il était indifférent parce que n’importe où serait mieux que la flaque d’honte dans laquelle il s’éveille chaque autre matin. Honte parce qu’il se ressent l’ennuie de ses rendez-vous hébdos avec la même fille qui ne lui aime pas. Il vit pour son confort et sa stabilité.

Il ne se voit pas de 10 kilos qu’il a grandi depuis l’action de grâces parce qu’elle s’occupe tellement. Elle s’occupe de la fait qu’il n’y a jamais des serviettes à la cuisine et il ne peut pas faire pousser une plante. Avec chaque expectation après l’autre, il se décevait parce qu’il n’a plus de motivation de lui quitter. Son attention est sans interruption s’il peut rester la souper chaque jeudi et faire l’orgasme aux filles demie nues et demie statiques qu’il regarde chaque autre soir en prétendant de faire l’amour avec elle.

L’amour- une émotion qu’il avait eue pour les matches de football, les cartes de baseball, et les poupées de G.I. Joe quand il était jeune. Mais après ça, sa vie était sans passion.

Pendant les jours il a travaillé comme programmeur des ordinateurs. C’était la même chose chaque jour- s’éveiller, manger le déjeuner, aller au bureau, écrire du code, manger le dîner, écrire du code, aller chez lui. C’était comme le mythe de Sisyphe et son existence se continuait pour l’esprit de son corps.

À l’extérieur, il neigeait. Dans l’école primaire, on apprend chaque flacon de neige est différent. Les formes, la texture… c’est comme fractal. Mais les fractals se répète.

Quand Benoît Mandelbrot a découvert le pattern des fractals, il a réalisé qu’il y a l’ordre dans le chaos. Même qu’il semble qu les couleurs et les formes ne répètent pas, quand on les zoom, ils répètent à l’infinité. Il n’y a pas de chance pour une terminaison. Les artères, les veines, les capillaires, quand on les voit, on voit que la nature abhorre la désordre. L’absurdité, le nihilisme, le suicide sont les pensées pour lutter le chaos et l’ordre. Ils sont les solutions pour une terminaison.

« Le plus célèbres s’habillent un pantalon sur un, pense-il. Mais il y a un différence- ils font les films, les chansons, les livres. » Un autre emplois, une autre vie. Sa guitare avec les deux cordes brisées se restait sur le plancher. Mais il n’a pas la jouée depuis sept années.

Il ne savait pas de tout où il était parce que hier, il était terminé de son emploi. C’est difficile à taper quand on manque trois doigts. C’est difficile à jouer de la guitare. C’est dégoulas. Un homme qui ne peut pas baisir est un homme qui ne fonctionne pas.

Il s’est éveillé et est aller au frigo. Il y a pris une bière et a commencé à boire. Du petit sac du pot, il l’a pris et a roulé un joint. Les journaux se sont répandus sur le divan, les bouteilles vides étaient en ligne sur le plancher devant la télévision comme des soldats. Un porno jouait mais il n’a pas fait attention. Il faisait attention à la flamme de son allumeur. Comme un fractal, c’était difficile à voir l’ordre de la flamme- les couleurs, les formes variables…

La femme était modèle. Elle a porté une robe déchirée mais elle n’était pas déchirée hier soir. Elle s’est tombée le lit pendant ils ont fait l’amour. Avec un sourit, elle lui a embrassé et lui a touché avec son doigt. De son cou à sa fesse, elle lui a frôlé gentiment. Avec la main sans doigts, il a pris un hit de son joint. Le nuage de fumes soufflait dans l’air. Les patterns, le chaos…

Elle est partie l’appartement. Il ne lui verrait pas jusqu’à la jeudi prochaine. La cassette s’est arrêtée et la statique a apparu sur l’écran. Une femme… la statique… un homme et une femme… la statique… Quand on est pathétique, on fait n’importe quoi. Les plus pauvres des âmes ont des limites. Et il s’est souvenu de son enfance.

Son père était ivrogne. Il a frappé la mère de son père presque chaque soir. Il y avait une fois qu’il lui a frappé et elle est tombée et s’est cassée la jambe. Leur appartement de quatre pièces était trop petit. L’homme s’est souvenu des images des policiers et les mensonges, les sirènes et les lumières clignotées. Son répit, son ordre dans le chaos est venu en forme des jeux. Il a crée une autre réalité, une autre vie dans laquelle il s’éveillerait chaque matin et saurait où il était.

Mais ces jours ont passé. Il se détestait la vie, la misère, la banalité de son existence. Les drogues lui ont consumé. Son maquillage encombrait la salle de bain comme des feuilles tombées. Les couleurs differents, les formes differents… et il a pris le fusil au-dessous de son oreiller. La terminaison parfaite se constitue l’ordre dans le chaos…

He awoke and realised he didnt know where he was. The events of the last night werent clear. They were unintelligible, like the illegal pornography that tried to unscramble with three antennaes. That night was like the others... too much beer, too much self-hate, too much trying to get with women. Women are like filet mignon to the bum outside his apartment- out of reach.

But still, he awoke and realised he didnt know where he was, how he got there. And it made no difference to him. He didn't care because anywhere would be better than the puddle of shame in which he woke up every other morning. Shame because he hates the boredom and his weekly dates with the same girl who didn't even love him. He lives for comfort and stability.

He doesn't even notice the 15 pounds he put on since Thanksgiving because she is always too busy. She busies herself with the fact that there are never any paper towels in the kitchen and he can't even grow a plant. With each expectation after another, he is disappointed because he doesn't even have the motivation to break up with her. His attention is uninterrupted if he can stay for dinner every thursday and orgasme to the half-naked, half-static naked girls that he watches every other night while pretending to make love to her.

Love- an emotion that he used to have for soccer games, baseball cards and G.I. Joe figures when he was young. But after that, life was without passion.

During the day, he worked as a computer programmer. It was the same thing every day- wake up, eat breakfast, go to work, write code, eat lunch, write code, go home. It was like the Sisyphusian myth and his existence was solely for the sustenance of his body.

Outside it was snowing. In elementary school, we learn that every snowflake is different. The shapes, the textures... They're like a fractal, but fractals repeat themselves.

When Benoit Mandelbrot discovered fractal patterns, he realised that there is order in chaos. Even when it seems that the colours and the shapes didn't repeat, when we zoom in, we see that they repeat to infinity. There is no ending in sight. Arteries, veins, capillaries... When we look at them, we see that nature abhors disorder. Absurdity, nihilism, suicide are ways to fight the chaos and the order. They are the solutions of an ending.

"The famous put their pants on one leg at a time," he thought. "But there's a difference- they make the movies, the songs, the books." Another job, another day. His guitar with two broken strings sat on the floor. But he hadn't played it in seven years.

He didn't know where he was because last night he lost his job. Its difficult to type when you've lost three fingers. It's difficult to play the guitar. It's disgusting. A man who cant fuck is a man who's worth nothing.

He awoke and went to the fridge. He got out a beer and began to drink. From his little bag of pot, he took some out and rolled a joint. Newspapers strewn all over the couch, bottles lined up on the floor in front of the T.V. like soldiers. A porno was playing but he wasn't paying attention. He was paying his attention to his lighter's flame. Like a fractal, it was difficult to see the order in the flame- the colours, the different shapes...

The girl was a model. She wore a torn dress but it wasn't torn last night. She tore when she fell off the bed during sex. With a smile, she kissed him and touched him with her finger. From his neck to his ass, she gently grazed him. With the fingerless hand, he took a hit from his joint. The smoke cloud blew in the air. Patterns, chaos...

She left the apartment. He wouldn't see her until next Thursday. The video stopped and the static appeared on the screen. A woman... static... a man and a woman... static. When we're pathetic, we'll do anything. The poorest of souls have their limits. And he remembered his childhood.

His father was a drunkard. He hit his mother almost every night. Once upon a time, he hit her and she fell and broke her leg. Their four room apartment was too small. The man remembered images of police and lies, sirens and flashing lights. His respite, his order in the chaos came in the form of games. He created another reality, another life in which he woke every morning and knew where he was.

But days passed. He hated life, misery, the banality of his existence. Drugs consumed his life. Her makeup was scattered over the bathroom like fallen leaves. The different colours, the different shapes... and he took his pistol from under his pillow. The perfect ending constitutes order in chaos...

15 Sept 2003